子稀里糊涂，一个歪左一个歪右。
说是饺子，形状倒更像几块不规则的泥坨。
谢情把这几只东西码在烤架上。
厨师垂手立在一旁，表情维持着职业性的平静。
阎少昀把那几只饺子来回扫了一眼，没吭声，收回视线继续喝水。
烤架上炭火正旺，那几只饺子在火上滋滋作响，表皮慢慢变色，从白到黄再到深褐，肚子鼓起来。
之前就够歪的轮廓，经过火烤之后愈发抽象。
谢情用夹子翻了一下，看着它们，沉默了几秒。
夹起一个，咬了一口。
馅儿是咸的，皮是硬的，有点焦，里面夹着股说不清道不明的味儿。
好不好吃，他自己也给不出结论。
谢情把那只咬了一口的饺子放回碟子里，拿起筷子，转去夹厨师烤好的羊肉。
阎少昀的视线转过来，落在那碟饺子上，然后伸出筷子夹了一个。
谢情抬眼。
阎少昀咬了一口，嚼了嚼。
“味道很特别，还有点荆芥的味儿。”
谢情的筷子停了一下。
他从羊肉上把视线抬起来，唇角抿着，幽幽地看向对面那个人。
阎少昀语气急速转弯：“就是好吃的意思。”
“皮脆是对的，馅儿咸香，形状嘛——独特。很有辨识度，放一百个饺子里我能一眼认出来，长这样才叫手工的。”
他边嚼边一本正经地点评，表情镇定自若。
谢情继续看着他，没接话。
阎少昀对上谢情冰冷的目光，把剩下的半只往嘴里塞，面不改色地咽了下去。
“我就喜欢这种极具反差感的手工饺子。”
谢情收回视线，低头默默吃东西。
厨师端上来新切的嫩牛肉，锅子里的骨汤还在咕嘟冒泡，调料台上又添了几样新的。
谢情就着汤涮了几片肉，加了点现磨的辣椒碎，味道比自己做的强出不止一点。
两个人各吃各的，没怎么说话。
阎少昀偶尔往谢情这边夹一块肉。
谢情皱了下眉：“自己吃自己的。”
嘴上这么说，碗里的肉最终还是吃掉了。
日头正午，槐叶的碎影在石板地上晃着。
炭火渐渐小了，盘子里的东西清了大半。
吃到最后，炭火只剩灰烬，桌面上杯盘狼藉。
谢情靠着椅背，后脑搁上去，缓了口气。
饱是饱了，但脑子里有点发飘，像隔了一层棉絮。
他以为是吃撑了犯困，没当回事。
手撑着扶手想站起来，腿上却使不出力气。
膝盖一软，身体往前倾，没撑住。
视野倾斜的瞬间，胸口撞上一片温热。
对方的手臂从背后绕过来箍住他的腰，把人揽住。
“怎么了？”阎少昀的声音从头顶落下来，带着点笑意。
谢情扶着他的肩想撑起来，四肢软绵绵的，撑了半天没挪动地方。
“都没喝酒，怎么还醉了？”阎少昀低声，语气里带着戏谑，“投怀送抱这招，倒是不赖。”
谢情想骂人，嘴皮子却不听使唤，费了好大劲才从牙缝里挤出两个字：“闭嘴。”
阎少昀把他重新拢回椅子上坐稳。
掌心抬起来，贴上谢情的侧脸，撩开几缕汗湿的碎发。
触到皮肤的那一刻，阎少昀收敛起调笑。
谢情的额头烫得有些不正常。
阎少昀的视线从谢情脸上移开，落在桌面上那只喝了大半的杯子上。
鲜榨果汁，没酒精。
他伸手握住谢情搭在膝盖上的手，依然一片滚烫。
“谢情，”他的语气沉下来，“哪里不舒服？”
谢情半阖着眼，带着困倦的鼻音。
“不知道……头晕乎乎的。”他顿了顿，费力地组织措辞，“可能中暑了？”
阎少昀没忍住笑了一声。
“四十度高温的体能实训你都泰然自若的，现在入秋了，坐着吃顿饭还能中暑？”
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死人有什么了不起
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